Profeta

Os pés. São os pés. Será para baixo que Deus olhará no dia do juízo. Olhar para os pés. Dirá:

Tira os sapatos. Tira os sapatos e me mostra seus pés. O tênis, tire. Esse, que você calçou com tanta satisfação, tão caro, tão colorido. Não. Tira. Me mostre seus pés. As sandálias, essas que formam um "U" na parte de trás de tão gastas. Tira, mostra os pés. Mostra os pés, cobertos de poeira, dos quintais, das lavouras. Os pés de unhas bem pintadas, com cores luxuriosas. Os pés de unhas rosas, imflamadas. Tire o sapato italiano, costurado lá no Camboja. Mostra seus pés, e não suas meias pretas, azuis, marrons. Os pés com varises, vasos roxos, veias saltadas. Mostre. Pois é sem salto, sem plataforma. Tira o sapato de bico, aquele daquela noite, que pisou tão alto, escondendo a cor branca das solas dos seus pés. Mostra o calcanhar calejado, e o calcanhar rachado. A sola do pé tão dura que é pedra. Deus olhará meus pés, tão sujos depois de uma tarde de trabalho. Tão doídos depois de horas dentro do calçado. Meus pés...

Seus pés, você que me lê. Teus pés te condenam?